Venía con ganas de hacer un resumen del año, contando un poco de lo bueno, un poco de lo malo, recordando las aventuras que pasaron (porque que pasaron, pasaron), y analizando qué enseñanzas me brindó este año que se nos va.
Venía a hacer un balance, pero en el medio me encontré a mi misma diciendo por enésima vez: "Que se termine este año ya por favor!". Sensación nueva. Al menos nueva en esta situación de cambiar de año... o no... no? No. No es nueva.
Como mencioné en alguna que otra ocasión, me gusta el concepto de resetear y me resulta abominable el concepto de la espera cuando no hay un buen libro en la cartera ni gente para distraer en la sala de espera.
Este año en particular tuvo más bajos que altos. Y me mata admitirlo, porque sé que cada segundo que pasa no lo recuperamos más y todo eso... Pero fue así, y punto.
Sin embargo, tras leer las publicaciones en mi blog de este último año, descubro que no fue tan así... Mi 2012 estuvo cargado de aburrimiento, de decepción, y otras cosas (aunque también hubo sonrisas, viajes, y realidades nuevas). En el camino, me fui olvidando de muchas sensaciones que descubrí, de muchas cosas que entendí de otra manera, de muchas conclusiones que saqué. Me gustaría, ya que este es mi blog, y puedo hacerlo, porque me place, incluir aquí los links de las entradas que considero un resumen de lo que pasó por mi mente este año...
Denial, Maisons, Reset, Falta, Apasionante, Reflexiones-sobre-el-hoy-y-la-cultura, Peliculas, Curiosidades
Y resulta que al final... no fue un año tan malo. Tuve que ajustar mis expectativas... bastante. Pero aunque no encontré esas cosas que esperaba, me topé con una pila de otras cosas que no esperaba encontrar, a las que me aferro con locura. Entre ellas está mi pasión por la medicina, la sensación de regocijo que me da el francés, la frescura que me genera la realidad -y el aprender a elegirla-... Quizá perdí algunas apuestas, pero este año me tocaron varios comodines...
Sintonizo con ansias (aunque no con tanto entusiasmo, pero so what?) las últimas horas del 2012, y espero secretamente que el 2013 los astros se alineen y las fuerzas cósmicas condimenten mi año nuevo... Un poco más que el anterior.. O no, quizá sólo de un modo diferente. Quizá este año decida admitir que prefiero el limón al vinagre... y que no tolero la albahaca. Quizá este año probemos usar más aceite de oliva..
Quién sabe? Sólo los humanos le damos nombre y categoría al tiempo, sólo este animal lo mide y le atribuye sentimientos a un momento determinado. Quizá eso sea muy loco. Pero, who isn't?
2013, bring it on!
lunes, 31 de diciembre de 2012
jueves, 27 de diciembre de 2012
Clásicos
Hace unos cuantos meses me encontré admirando mi vasta colección de libros de Danielle Steel. Horas antes estaría manteniendo una de tantas conversaciones, con distintas personalidades, pero de invariable estructura, donde la persona X comparte su interpretación de Sartre, Dostoyevsky y Trotsky; la persona Y asume que uno conoce las teorías de Freud y las obras completas de Wilde, luego de verme sacar un libro de mi cartera; la persona Z hace la distinción entre leer novelas románticas y novelas "cultas".
Y aquí es donde aquellos que nos damos el lujo de dudar levemente de nuestras propias opiniones caemos.
¿Por qué tener un alma sensible significa leer a Bécquer, a Schiller y a Neruda y no otra cosa?
¿Por qué estar informado significa leer a Marx (what ever happened to Engels?), Stalin, etc?
¿Por qué "ser diferente" implica necesariamente a Pizarnik y a Cortázar?
¿Por qué ser "culto" requiere leer los clásicos?
La respuesta es no. A todo. A todo aquel que generalice y estigmatice a aquel que lee sólo por la tapa o aquello que conoce del libro que éste tiene entre sus manos o sus cajones, le digo no. No es así. No es tan simple. No.
Cada persona es un mundo, cada libro es un universo de mundos posibles, y cuando juntamos esas dos construcciones verbales, sacamos unas cuantas galaxias de posibilidades.
Leemos porque somos curiosos, porque queremos investigar otras realidades, otros puntos de vista.
Leemos porque pocas cosas asemejan la sensación de correr entre líneas.
Leemos porque podemos. Porque investigamos.
Leemos porque nos gusta.
Leemos por vanidad. A veces sí. Personalmente, me enorgullezco de mi imagen en el espejo cuando llevo un libro en las manos; sonrío cuando saco el libro del bolso en el colectivo. Me gusta la imagen que damos los humanos cuando estamos leyendo. Y no voy a mentir, no es lo mismo leer el diario, leer una novela, leer Caras. Y de eso se deduce que no es lo mismo leer una novela romántica que un ensayo antropológico.
Pero eso no quiere decir nada. No quiere decir que si me gusta leer a Danielle Steel, indignarme cuando el marido la engaña, alegrarme cuando la mujer lo deja y conoce al hombre perfecto, no soy capaz de apreciar a Cortázar, o de comprender a Dostoyevsky (aunque esto último es, en mi opinión, un mito). Que me vean con un libro de Jane Austen en la mano no quiere decir que adore a Shakespeare, no revela mi personalidad fresca y recatada, secretamente salvaje. Y al mismo tiempo, el estar leyendo a Fogwill no quiere decir nada sobre mi forma de ver la vida. Quizá simplemente ocurre que me gustó la tapa del libro de Ari Paluch. Quizá me regalaron el libro de Asimov. Quizá mi abuela leía a Corín Tellado.
Los libros que atesoramos, los autores que nuestros amigos conocen porque nos han oído decir sus nombre incontables veces, son ésos los referentes de muchos estados de ánimo, de ciertas etapas de nuestras vidas, de ciertos temas que nos parecieron una vez y quizá hoy, interesantes.
Y aquí es donde aquellos que nos damos el lujo de dudar levemente de nuestras propias opiniones caemos.
¿Por qué tener un alma sensible significa leer a Bécquer, a Schiller y a Neruda y no otra cosa?
¿Por qué estar informado significa leer a Marx (what ever happened to Engels?), Stalin, etc?
¿Por qué "ser diferente" implica necesariamente a Pizarnik y a Cortázar?
¿Por qué ser "culto" requiere leer los clásicos?
La respuesta es no. A todo. A todo aquel que generalice y estigmatice a aquel que lee sólo por la tapa o aquello que conoce del libro que éste tiene entre sus manos o sus cajones, le digo no. No es así. No es tan simple. No.
Cada persona es un mundo, cada libro es un universo de mundos posibles, y cuando juntamos esas dos construcciones verbales, sacamos unas cuantas galaxias de posibilidades.
Leemos porque somos curiosos, porque queremos investigar otras realidades, otros puntos de vista.
Leemos porque pocas cosas asemejan la sensación de correr entre líneas.
Leemos porque podemos. Porque investigamos.
Leemos porque nos gusta.
Leemos por vanidad. A veces sí. Personalmente, me enorgullezco de mi imagen en el espejo cuando llevo un libro en las manos; sonrío cuando saco el libro del bolso en el colectivo. Me gusta la imagen que damos los humanos cuando estamos leyendo. Y no voy a mentir, no es lo mismo leer el diario, leer una novela, leer Caras. Y de eso se deduce que no es lo mismo leer una novela romántica que un ensayo antropológico.
Pero eso no quiere decir nada. No quiere decir que si me gusta leer a Danielle Steel, indignarme cuando el marido la engaña, alegrarme cuando la mujer lo deja y conoce al hombre perfecto, no soy capaz de apreciar a Cortázar, o de comprender a Dostoyevsky (aunque esto último es, en mi opinión, un mito). Que me vean con un libro de Jane Austen en la mano no quiere decir que adore a Shakespeare, no revela mi personalidad fresca y recatada, secretamente salvaje. Y al mismo tiempo, el estar leyendo a Fogwill no quiere decir nada sobre mi forma de ver la vida. Quizá simplemente ocurre que me gustó la tapa del libro de Ari Paluch. Quizá me regalaron el libro de Asimov. Quizá mi abuela leía a Corín Tellado.
Los libros que atesoramos, los autores que nuestros amigos conocen porque nos han oído decir sus nombre incontables veces, son ésos los referentes de muchos estados de ánimo, de ciertas etapas de nuestras vidas, de ciertos temas que nos parecieron una vez y quizá hoy, interesantes.
De cómo me liberé de mi brillante idea de leer los clásicos.
Leer para descubrir de qué se trata;
leer para formar una opinión propia...
Ronda la opinión que quien es "culto" ha leído, y ha adorado los clásicos.
Los clásicos, léase "Romeo y Julieta", "El Quijote de la Mancha", "Madame Bovary", "Viaje al mundo en 80 días", "Estudio en Escarlata" y bueno, podemos ampliar...
Hace unos cuantos meses me encontré admirando mi vasta colección de libros de Danielle Steel. Horas antes estaría manteniendo una de tantas conversaciones con una de tantas personas. Me dije a mí misma que "era hora de leer cosas más serias" y comencé a llenarme los días con páginas y páginas de clásicos. Tantas no igual, no lograban atraparme tanto.
Imaginen mi sorpresa cuando descubrí que no los había disfrutado para nada. Había sufrido durante los primeros tres capítulos y las últimas páginas sólo me mantenía en juego el anhelo de terminar y poder decirme conocedora del relato.
No. Los clásicos no son clásicos porque son lo mejor que pasó en la historia. No.
Los clásicos, en general, fueron muy innovadores en su determinado contexto, fueron reveladores, mostraron caminos que hasta entonces pocos habían imaginado. Pero no son más que historias.
Son historias, que pueden gustar o no gustar, y que nos resulten aburridas no quiere decir que nunca seremos "cultos" o "inteligentes"; no quiere decir que seamos incapaces de comprender las palabras de algún genio; no quiere decir que en el fondo (o en el frente) seamos así o asá; simplemente quiere decir que ese libro no nos gustó.
Quizá ya lo sabían, pero a mí aprenderlo me tomó meses, dos o tres libros y algo de valor.
El mundo necesita su biblioteca de clásicos... pero también necesita las novelas románticas, las policiales, las de ciencia ficción... Si me preguntan a mí, yo al fin del mundo me llevo a Ágatha Christie.
Ronda la opinión que quien es "culto" ha leído, y ha adorado los clásicos.
Los clásicos, léase "Romeo y Julieta", "El Quijote de la Mancha", "Madame Bovary", "Viaje al mundo en 80 días", "Estudio en Escarlata" y bueno, podemos ampliar...
Hace unos cuantos meses me encontré admirando mi vasta colección de libros de Danielle Steel. Horas antes estaría manteniendo una de tantas conversaciones con una de tantas personas. Me dije a mí misma que "era hora de leer cosas más serias" y comencé a llenarme los días con páginas y páginas de clásicos. Tantas no igual, no lograban atraparme tanto.
Imaginen mi sorpresa cuando descubrí que no los había disfrutado para nada. Había sufrido durante los primeros tres capítulos y las últimas páginas sólo me mantenía en juego el anhelo de terminar y poder decirme conocedora del relato.
No. Los clásicos no son clásicos porque son lo mejor que pasó en la historia. No.
Los clásicos, en general, fueron muy innovadores en su determinado contexto, fueron reveladores, mostraron caminos que hasta entonces pocos habían imaginado. Pero no son más que historias.
Son historias, que pueden gustar o no gustar, y que nos resulten aburridas no quiere decir que nunca seremos "cultos" o "inteligentes"; no quiere decir que seamos incapaces de comprender las palabras de algún genio; no quiere decir que en el fondo (o en el frente) seamos así o asá; simplemente quiere decir que ese libro no nos gustó.
Quizá ya lo sabían, pero a mí aprenderlo me tomó meses, dos o tres libros y algo de valor.
El mundo necesita su biblioteca de clásicos... pero también necesita las novelas románticas, las policiales, las de ciencia ficción... Si me preguntan a mí, yo al fin del mundo me llevo a Ágatha Christie.
miércoles, 12 de diciembre de 2012
martes, 11 de diciembre de 2012
domingo, 9 de diciembre de 2012
sábado, 8 de diciembre de 2012
ThePianoGuys
What Makes You Beautiful (One Direction)
Beethoven's 5 Secrets - One Republic
Over the Rainbow / Simple Gifts
All Of Me (Jon Schmidt)
lunes, 3 de diciembre de 2012
Des parties de "La Vagabunda" de Colette.
Hebe Monges dice de Colette, en mi opinión muy atinadamente, que "no nos ofrece un estilo, sino una manera de ver el mundo."
Es interesante cómo un mismo autor tiene textos con los que uno puede identificarse terriblemente y otros de esos en que ponés cara de no entender nada y lo empujás hasta lo más hondo del estante.
Con Colette pasa algo así; por momentos podría sacársela de contexto y simula una adolescente en twitter.
"Como de costumbre, cierro tras de mí la puerta de mi planta baja con un largo suspiro. ¿ Suspiro de fatiga, de distensión, de alivio o de angustia de la soledad? ¡No indaguemos, no indaguemos!"
"-Me gusta mucho, Renée, cuando se adorna con una experiencia que -por suerte- carece."
"Parece como si reflexionara, pero no reflexiono. Vacilar no es reflexionar."
"¡No tema, mi amigo queridísimo! Regresaré más o menos tal como me fui, un poco más cansada, un poco más tierna. Mi tierra me hechiza cada vez más con una embriaguez triste y pasajera, pero no me atrevería a detenerme. Quizá sólo es hermosa porque la he perdido."
"Desde hace algunos días he retomado la costumbre de colocarme en el borde de una butaca, de conservar largo rato actitudes incómodas en asientos incómodos, como si los breves altos que hago en mi camino no merecieran la pena de una instalación, de un descanso preparado. (...) No descanso. Quiero obligarme a reflexionar y mi pensamiento se encabrita, se escapa, huye por la línea de luz que le abre un rayo de sol caído sobre el balcón y que se va allá abajo, a un techo como mosaico de tejas verdes, donde se detiene puerilmente para jugar con un reflejo, una sombra de nubes. Lucho, me insulto. Luego cedo un minuto y vuelvo a empezar. Las luchas de esta índole son las que dan a los exiliados de mi especie unos ojos tan abiertos, tan lentos en apartar su mirada de un cebo invisible. Triste gimnasia de solitario."
"... solterona a imagen y semejanza de algunas, tan enamoradas del Amor que rechazan toda desigualdad sentimental y vuelven a sentarse para toda la vida frente a una ventana, inclinadas sobre su aguja, a solas con su incomparable quimera."
Es interesante cómo un mismo autor tiene textos con los que uno puede identificarse terriblemente y otros de esos en que ponés cara de no entender nada y lo empujás hasta lo más hondo del estante.
Con Colette pasa algo así; por momentos podría sacársela de contexto y simula una adolescente en twitter.
"Como de costumbre, cierro tras de mí la puerta de mi planta baja con un largo suspiro. ¿ Suspiro de fatiga, de distensión, de alivio o de angustia de la soledad? ¡No indaguemos, no indaguemos!"
"-Me gusta mucho, Renée, cuando se adorna con una experiencia que -por suerte- carece."
"Parece como si reflexionara, pero no reflexiono. Vacilar no es reflexionar."
"¡No tema, mi amigo queridísimo! Regresaré más o menos tal como me fui, un poco más cansada, un poco más tierna. Mi tierra me hechiza cada vez más con una embriaguez triste y pasajera, pero no me atrevería a detenerme. Quizá sólo es hermosa porque la he perdido."
"Desde hace algunos días he retomado la costumbre de colocarme en el borde de una butaca, de conservar largo rato actitudes incómodas en asientos incómodos, como si los breves altos que hago en mi camino no merecieran la pena de una instalación, de un descanso preparado. (...) No descanso. Quiero obligarme a reflexionar y mi pensamiento se encabrita, se escapa, huye por la línea de luz que le abre un rayo de sol caído sobre el balcón y que se va allá abajo, a un techo como mosaico de tejas verdes, donde se detiene puerilmente para jugar con un reflejo, una sombra de nubes. Lucho, me insulto. Luego cedo un minuto y vuelvo a empezar. Las luchas de esta índole son las que dan a los exiliados de mi especie unos ojos tan abiertos, tan lentos en apartar su mirada de un cebo invisible. Triste gimnasia de solitario."
"... solterona a imagen y semejanza de algunas, tan enamoradas del Amor que rechazan toda desigualdad sentimental y vuelven a sentarse para toda la vida frente a una ventana, inclinadas sobre su aguja, a solas con su incomparable quimera."
Películas
Debo haber tocado este tema muchas veces ya; sea por eso, o por el hecho de que es tarde y mañana hay que levantarse con el sol para estudiar, no quiero dedicarle mucho tiempo a escribir algo pulidito sobre el tema, pero dejarlo pasar otra vez no me va a dar closure. And I could use some closure now.
Simplemente decir, es increíble como el modo de filmar, la música, las miradas de los actores, las pausas del guión, los gestos de los personajes y cómo sopla el viento en las escenas nos puede llegar a afectar tanto. Siempre en el plano anímico, claro. Pero, isn't that all there is? No. Claro que no. Pero, verán, cuando se pasa la barrera de las diez de la noche, lo anímico lo que te marca el resto de la noche. Según el grado de drama con el que vengas, te puede cargar "quizá toda una vida" con sensaciones raras. Pero tranquilo, porque si algo es cierto, es que la realidad no falla, y siempre esta ahí para recibirte de golpe, fresca y radiante, la mañana siguiente. Quizá vuelva a rodearte incluso unas horas más tarde, frente a una taza de café. O con el noticiero, el noticiero no falla. O la radio, pero la local.
Hay muchos modos de llamar a la realidad cuando uno está embriagado por esas sensaciones semi-indescriptibles después de ver ciertas películas, o de leer ciertos libros (pero con los libros ocurre algo distinto, al menos en mi humilde opinión y percepción). Yo me pregunto: ¿por qué el repentino interés en volver a la realidad? ¿no viniste a buscar una escapadita hace un par de horas, cuando elegías la película? Si. O no. Depende. No sé. ¿A usted no le pasa? A mi me pasa.
¿Será miedo? No sé. Pero aprendí algo importante sobre mí hace algunos años y es que me gusta la realidad. Y sí, quizá me asuste la fantasía. Un poco. O un mucho.
Simplemente decir, es increíble como el modo de filmar, la música, las miradas de los actores, las pausas del guión, los gestos de los personajes y cómo sopla el viento en las escenas nos puede llegar a afectar tanto. Siempre en el plano anímico, claro. Pero, isn't that all there is? No. Claro que no. Pero, verán, cuando se pasa la barrera de las diez de la noche, lo anímico lo que te marca el resto de la noche. Según el grado de drama con el que vengas, te puede cargar "quizá toda una vida" con sensaciones raras. Pero tranquilo, porque si algo es cierto, es que la realidad no falla, y siempre esta ahí para recibirte de golpe, fresca y radiante, la mañana siguiente. Quizá vuelva a rodearte incluso unas horas más tarde, frente a una taza de café. O con el noticiero, el noticiero no falla. O la radio, pero la local.
Hay muchos modos de llamar a la realidad cuando uno está embriagado por esas sensaciones semi-indescriptibles después de ver ciertas películas, o de leer ciertos libros (pero con los libros ocurre algo distinto, al menos en mi humilde opinión y percepción). Yo me pregunto: ¿por qué el repentino interés en volver a la realidad? ¿no viniste a buscar una escapadita hace un par de horas, cuando elegías la película? Si. O no. Depende. No sé. ¿A usted no le pasa? A mi me pasa.
¿Será miedo? No sé. Pero aprendí algo importante sobre mí hace algunos años y es que me gusta la realidad. Y sí, quizá me asuste la fantasía. Un poco. O un mucho.
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